Maigret et la Jeune Morte

Maigret bâilla, poussa les papiers vers le bout du bureau.
- Signez ça, les enfants, et vous pourrez aller vous coucher.
Les «enfants» étaient probablement les trois gaillards
les plus durs à cuire qui fussent passés par la P. J. depuis
un an. L'un d'eux, celui qu'on appelait Dédé, avait
l'aspect d'un gorille, et le plus fluet, qui avait un oeil au
beurre noir, aurait pu gagner sa vie comme lutteur forain.
Janvier leur passait les papiers, une plume, et, maintenant
qu'ils venaient enfin de lâcher le morceau, ils ne se donnaient
plus la peine de discuter, ne lisaient même pas le
procès-verbal de leur interrogatoire, et signaient d'un air
dégoûté.

L'horloge de marbre marquait trois heures et quelques
minutes et la plupart des bureaux du Quai des Orfèvres
étaient plongés dans l'obscurité. Depuis longtemps, on
n'entendait plus d'autre bruit qu'un lointain klaxon ou les
freins d'un taxi qui dérapait sur le pavé mouillé. Au moment
de leur arrivée, la veille, les bureaux étaient déserts aussi,
parce qu'il n'était pas neuf heures du matin et que le
personnel n'était pas encore là. Il pleuvait déjà, de cette
pluie fine et mélancolique qui tombait toujours.