Haute Route

Ich breche nach dem Himmel auf.

Ein Tal absteigen. In ein anderes gelangen. Ein drittes hochkommen.

Stunden in dem tiefen Graben gegangen; entrinnend nun der Flussrinne.

Aus der Sicht der Engel: finsteres Gebräu, darin die Toten versinken, die Tobel. Die Berge aber haben ihre Stämme in den Wolken. Ich suche das blaue Land, suche zu den weissen Gipfeln einen Schlüssel.

Stellt euch auf den Kopf, Leute!