Der Nebelreiter

Eines Morgens ist sie, eine Zigarette rauchend, reglos im Stallgang stehen geblieben und hat ihm zugeschaut, wie er Atlas herausputzte, ohne ein Wort, die blauen Augen unverwandt auf seine Bewegungen gerichtet. Schliesslich hat sie den Zigarettenstummel mit der Stiefelspitze zertreten und mit einem undurchdringlichen Lächeln, das Verachtung ausdrückte, oder vielleicht Entspannung war, auf dem Absatz kehrtgemacht. Wenn er in der Halle arbeitet, bleibt sie manchmal an der Brüstung der Tribüne stehen und wendet sich nach einer Weile wieder ab, als wisse sie nun Bescheid.